En tiempos de lucha férrea en las inmediaciones del jardín, la señora Puercoespín pide a viva voz que le dejen abrazar el cuerpo de su marido, que ha sido violentamente atravesado por un objeto que se presume volador pero no identificado. Alrededor del señor Grillo, los vecinos faltos de tacto debaten las posibles versiones de los hechos, quién pudo haber perpetrado el hecho, qué motivo tendría y cuál sería el móvil, de modo que el debate se desvirtúa en una corrección de terminología específica de los unos por los otros, que tampoco saben nada. Y mientras, el Cuerpo de Policía de Backyard demora a la señora Puercoespín diciéndole que no, que las pericias correspondientes no han sido realizadas, que primero unas preguntas, que tranquilicesé, que cuándo fue la última vez que lo vió y que si tenía algún enemigo declarado. Pero qué le van a preguntar a la doña, que lo único que piensa es que se le fue el todo en un pin pan puf, que de golpe ya no tiene más a su cosito, su querido cosito que nunca fue capaz de poner su ropa sucia en el canasto. Que lo único que quiere es volver a poner su ropita en el canasto y seguir como si nada, seguir sin que esto que no sabe qué fue ni si quiere averiguarlo haya pasado. La señora Percoespín llora desconsolada y el coro de vecinos discute, glosario penal en mano, el término correcto para nombrar a la mancha de sangre que ahora rodea el cuerpito del señor Grillo. Llora, acurrucada, y el Cuerpo de Policía de Backyard la rodea como buitres. Sí, porque se siente muerta, siente que ojalá lo estuviera y ojalá hubiera vida después de la muerte para poder ahí sí abrazar a su cosito, tan frágil, que no le permiten ni ver ahora. Escucha las preguntas de los tenientes, que cuál fue su último desayuno y cuántas de azúcar le puso al café, mezcladas con las voces punzantes de la señora Castor, don Rata y doña Gata Peluda -quien está por demás complacida con que en el jardín se hable de otra cosa que no sea su ya tercer matrimonio-.
Entonces la señora Puercoespín respira hondo y decide dejar de sentir y responder las preguntas que sean para que por fin la dejen abrazar a su cosito mientras todavía está tibio, cosa que el Cuerpo de Policía de Backyard entiende como señal de que por fin está dispuesta a cooperar. Y larga la señora Puercoespín la narración de los hechos: que iban caminando de la pata, que él camina lento, que ella ve una florcita, que se adelanta para agarrarla, que se agacha y todo y que al levantarse se da vuelta y ya está ahí el señor Grillo yaciendo muerto, que enseguida los vecinos rodean a su cosito y ellos, los policías, la rodean a ella. Los tenientes se miran entre sí y dicen que no puede ser, que qué pasó cuando se fue a buscar la florcita, que si vió algo raro, que si pasó algo más. Y ella que nada, que nada más, que la flor recién caída con polen la hizo estornudar, que le pareció extraño que el marido no le dijera "salud" y que al darse vuelta...
Y los tenientes se miran boquiabiertos. Los vecinos en silencio espectan la situación. Los tenientes le preguntan, confirmando sospechas: ¿le dió la espalda y estornudó? La señora Puercoespín asiente sin entender por qué le preguntan eso y por qué no la dejan abrazar ya a su cosito en lugar de alejarle más las manos de él poniéndole esposas, mientras tanto los tenientes se miran con pena en los ojos y doña Gata Peluda busca frenéticamente entre las hojas del glosario.
-¡Homicidio culposo!- grita.
